Жизнь на верандах летних дач, за прозрачным кружевом занавесок, уютная и загадочная, чья-то чужая жизнь – кажется такой привлекательной.  Такой счастливой. Но лишь из окон проносящихся мимо поездов.

Лёгкость, невесомость этой чужой жизни, бесконечные разговоры ни о чём, влюблённости, полуулыбки и скоро брошенные взгляды – лишь тонкий покров, за которым маются и требуют любви и ищут смысла жизни прекрасные потерянные люди.   

Обессилевшие от любви и слёз, от объяснений и ревности, они застряли где-то между Чеховым и Хармсом.  Ни у жизни, ни у любви нет ни логики, ни закона. Стремительный поток полон водоворотов и порогов, и он несёт жизни, словно упавшие в воду веточки, словно упавшие листики, словно упавшие девочки, словно упавшие мальчики.